il tragitto dell’inchiostro sul foglio
lascia impronte come di terra smossa
dalla pala, un grande buco sta scritto
nel bianco e ci son dentro i nomi tutti.
l’umanità ci ha abbandonato i volti
un che di sacro illumina sia spigoli
che curve concavi e convessi onde,
e del vuoto le linee esagonali.
e tutto è dolcemente come un gesto
caduto
un afferrare aria a piene mani
Bianca Bi
i primi raggi all’alba inchiodano
gli oggetti
ai corpimuri li colgono nella loro
mascherata pacatezza
qualche istante passa e non si sa
se il corvo sia atterrato or ora
o stia partendo
se il fiore stia appassendo
o stia sbocciando
se in controluce le cose guardan qui
o nell’opposto altrove
e tu anche sgradito coinquilino
te ne stai lì immobile e sospeso
mi fissi da uno specchio minuzioso
e quella tua quietissima im-postura
è principio o fine
intrisa di un convulso movimento:
la rovinosa danza che da poco mi ha sconvolta
o che tra poco mi sconvolgerà
Bianca Bi
si può andare solo verso Ovest
coi pochi lembi di tessuto addosso
altri frammenti li abbiam lasciati indietro
insieme a tutti i giorni
morti che son storia
perpetuo logorio
di correre sulle mie impronte
di raggiunger la mia assenza
e stringerla in corpo
di vedervi sfilacciati
a fumo di osservare come
tutto ancora sempre cade
giù dal cielo si sfalda
crolla o s’abbandona
gli oggetti brillano nel deserto
sotto il sole dove si asciuga
il pianto
qualcuno dice che a Ovest
c’è un mare
e l’acqua è dolce?
Bianca Bi
biancabiblog 